Brouillons 08 /21
L’odeur acide du monde, dans le cyprèsDans l’artère féodale, tu évites mes mainsTu tranches sur la vitre ce qui était dans les sangsDe mon cerveau, tu broies ensuite le métal de mes tempesMes yeux sont si las de ne toucher la guirlandeIls emmuraillent les restes de la prairie où j’ai buDes litres de bières, où […]