La sève des pins (hmm) La bonne odeur de sève, de terre et de pinsDe bonnes petites aiguilles odorantesSi sèches sur la terre grasse d’octobre La bonne saveur de la nature quand elle estQuand on n’est pas cadenassé la terreEst une grande et belle devanture Les pins s’accrochent aux racinesDans le ciel renversé de l’atmosphèreLes […]
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Chauves-souris. Le soleil de vingt et une heures est si raideOn dirait que des ailes tombent à picCelles des colombes rabougries et bellesEt des chauves-souris avides de folie Elles font de la psychose de petites vertèbresTout devient si beau que ce petit tas d’herbeCe petit tas d’os qui touche le ciel allègreTout est si beau […]
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Les rousses.* Les rousses sont des gredinsDes squames de peaux mortesDes passerelles incertaines et lentesElles passent dans les blés des champs Leur bouche est une lisière lointaineDe lièvres courent vers le destinElles pleurent de n’être que des grainsDans les silos où je passe mon chagrin Les rousses pleurent le long du talusUn train passe et […]
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SAVEUR HUMAINE Car j’ai eu la vision, la globalité de tout l’espace sensibleCe jour-ci j’ai pu voir dans la souffranceLes multitudes : toutes les têtes et toutes leurs configurationsCe qui s’échappe des yeux clairs, les liens indivisiblesLa vie m’est apparue comme si tenace, combattantAvec cet acharnement : je n’ai pas senti la survie mais plus […]
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La rivière. Ça ne me fait rien du tout ce soir de démembrerEt d’épeler des quartiers d’une orange sanguineDes phrases naïves reviennent, des roues de véloTournent derrière mon cerveau étanche aux eaux Je suis l’anti-cycliste de ce dimanche mort, des gensMe tournent le dos et c’est un cri que l’on observeUne douceur tellement fine que […]
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Nous étions heureux.* Les marbres sont des troncs noués où tu figuresLes mains de ce squelette m’envoient dans l’épineJe meurs d’être collé aux spasmes où l’on s’affineTu vas mourir dans la glycérine des rêves Tu avais bâti une maison sans le moindre et uniqueMoyen de crever les sons en sourdine qui vomissentLe ramassis de crayons […]
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Bastion* Ma cendre tombe et je fais un vœuL’oiseau et la mouche sont ensembleDans les bas-fonds de ce vieux bastionEt les nourritures nouvelles d’une apocalypseRien ne prédit ce qui touche aux alluvionsAux cimes et ce qui meurt dans le jour Une maison ancienne au sud d’Aix en Provence.
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Le désert. Comme une chétive empreinte sur un désert de fossilesJe vais désarçonner les prétendants à l’exercice ultimeRien de familier ne sort de ces souches mortesLa vie est simple dans le bleu harmonique. Les riverains de ces cités sont d’éternels vandalesEt parfois de si beaux hommes qu’on diraitQu’ils pulsent encore à ce même geyser. Dans […]
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