Forages

n’étant plus rien
rien non plus hormis de l’être
mais le plus pur inconnu
la plus absente des cessations de pensée
et l’image totale

le ventricule d’un clocher démesuré
rouge brique quand vint la cessation
s’enrichir du plus pur inconnu
et ne rien dire

ce que c’est que de passer par le col
et se voir amoindrir par des images
qui tuent tout à fait

Le leurre de la fin du songe
et je crois m’être encore trempé dans un pied de table
dans la falsification de l’instant
je suis dévoué à la vis qui m’accable
et cela prend comme des cimaises
ou des fournaises d’été
le leurre inexplicable des succédanées
dans la bouche sereine et dans l’abois
des ruptures et des abandons
des buis ardents et des contrefaçons
où encore bougeaient quand on marchait
quelques mouvements supposés

mais ce qui tient
ce qui déraisonne dans la mort portuaire
et ce qui se dit dans une clarté
dans une évidence circonscrite
est qu’on aime encore le levier
et la charge tandis que cette vis
n’empêche jamais de répandre le sang

On buvait de la rince cochon
sens tu comme le museau de la bière
est un élément diurne qui nous envahit
parfois comme un couperet à venir
quand je serais seul, élaboré par une finesse
que la bière dans son vent porteur après
produit comme un adoucissant à ce monde brut
car la nuit est un produit mélangé
c’est un âge où les doigts se touchent
une denrée invisible que des amants savent construire
et qui dans le tumulus de la vie enfin
font de la blondeur des bières comme nos échanges
comme des bouches plus belles par un sourire intérieur
toi qui ne dis rien de ce qui t’habite par un regard
un visage comme une paroi alpine
une denrée inconsommable
un verre d’alcool sans toxine

Je n’ai pas de sombre relation avec le monde
j’épouse une chose qui est une lisière d’eau et de verre
qu’on ne peut pas appeler vase pour autant
mais qui subsiste et forge les êtres
non pas de relation sombre qu’un soleil et une luisance
une pénétration de la matière tandis que la science
m’apporte les constructions nécessaires à la pensée
je parle d’aventures qui sont des états où l’on fait corps
avec des masses isolées, des paysages qui sont des esprits
et il doit y avoir dissimulés dans la croûte de la terre
des jeux d’anges qui ne sont pervertis
car on sent que ça saigne et que sourdent des églises
des terres fleuries et des faisanderies

il faudrait faire le nécessaire
pour atténuer le calendrier et mourir en ce mois
en cette machiavélique décade
en ce teint fondamental
où les immeubles les plus atténués
par le temps se plaisent à faire jaillir
de mauvaises essences

et les murs comme le bois découvrent
l’anesthésie qui nous avait plus

La faim ne s’assume pas
dans sa façon qu’elle a de ne rien saisir
elle attend que les denrées flétrissent
dans le garde manger de son automne
c’est maintenant que les écrevisses
mangent dans sa main qu’elle retient
la faim n’assume pas les sévices
qui creusent dans ses reins

il doit y avoir des feux ordinaires
comme ceux des passages piétons
pour désigner la comédie de l’immobilisme
et l’insigne du foudroiement
sur certaines cabines

ta faim est l’insigne du néant
mais je parle de vignes où le vide
prend ses toutes naissances
dans la folie contemplative.