Les saucissons sont des artères fémorales qui urinent des châssis électriques.
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Tu vois il y a deux sortes de gens dans la vie, ceux qui manient la métaphore, et ceux qui supportent un poids. Toi tu…
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Et aux traîtresses la tristesse d’être imparfaites.
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Aux génies la métaphore, aux esclaves les mains dans le cambouis.
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Cette série s’appelle éolienne bien sûr.
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L’intelligence n’est pas plus savante qu’une éolienne dans un champ. Elle avance dans les blés comme une femme acéphale. Ses hélices sont des herbes qui s’épuisent dans le temps.
Catégories : Poésie
Les épices sont des chamois aux dents de velours. Quand tourne la grand roue sur l’échine des vautours, les creux de mes tempes touchent leur indicible velours.
Catégories : Poésie
L’ensoleillement des trafics est une haie citronnée. Les pivoines dansent sur des cheminées absconces. Les rêves sont doux dans le chemin des rivières.
Catégories : Poésie
Les dépressifs non effondrés sont pour moi le plus grand mystère, quelque chose que je ne comprendrai jamais. Chacun ses mystères.
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Ce que je ne comprendrai jamais chez la plupart des gens c’est pourquoi ils sont des dépressifs non effondrés, d’où peuvent-ils bien tirer une énergie qui ne mène à rien ? Je dois être extrêmement fragile.
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