Flos monstrorum.

Hammershoi   Comme une lumière de cire Une cire qui coule Embue tout en éclairant La surface limoneuse La liquidité spatiale De cette même cire qui fond N’en finit pas de fondre Sur des visages étangs Des meubles paysans Des boudoirs recueillis Tant cette flamme Brûle d’un feu incolore D’une souffrance indolore

  L’évasement du soleil Ne se mêle A la température Et l’activité scolaire Qu’au sursis Laissé par des voûtes vacantes **   Rien d’autre que l’appareil Rivé à la liberté Au chant diurne qui resserre Et tresse les liens de l’affectivité