Mojave ghost.

Hammershoi

Comme une lumière de cire
Une cire qui coule
Embue tout en éclairant
La surface limoneuse
La liquidité spatiale
De cette même cire qui fond
N’en finit pas de fondre
Sur des visages étangs
Des meubles paysans
Des boudoirs recueillis
Tant cette flamme
Brûle d’un feu incolore
D’une souffrance indolore