Tout est néant, tous se valent, tous méritent l’amour du simple fait de leur existence, toute hiérarchie est une absurdité. Cependant voilà qu’on nous greffe une morale froussarde sur cette considération première.
POUSSIERES, PIERRES une terre battue, retournée chante un peu le plein soleil lui donne une couleur : celle du sang le sang de la terre foulée un milliard de fois converse avec ce même sang, cette même irrigation dans nos têtes nos cerveaux nuancés, embarquent un foin saisonnier nos cerveaux enlacés gagnent quelques poussières d’été […]