Les artistes ont besoin de rire pour exister. Le grand artiste est la lumière des lisières électriques. Il existe dans le désir de l’artiste.
Catégories : Poésies.
Les squames de peaux mortes sont des aurores boréales. Leur goût salé un lustre de chenilles et de prés. Les amours sont dans la verve des vérités.
Catégories : Poésies.
Il est interdit de jouer avec les mandragores à sept heures. Les bastides décorent les crèves coeur des aurores. Florian est la seule épreuve du dehors.
Catégories : Poésies.
Les champs sont des troubadours de salpêtre. Les bombes se serrent sur l’échine des violettes. Des squelettes chantent les demains vigoureux de l’espoir.
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L’espiègle seigle joue sur le devant de la scène. Les tartuffes dessinent des aréoles sur des panneaux solaires. La dermatite envoie son sébum d’amour sur la terre.
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Les veaux luttent dans ta fumée, sève à port et lacent l’étang du cœur de l’ère mite.
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Les méninges sont des oriflammes brûlantes, les coutures des transversales dans l’appendice des géométries. Les tours chutent sur l’asphalte et les terroirs lisent nos secrets.
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Le monde réagit à mes moindres maux. Mes épaules sont des traverses et ma corne d’espadon une citrouille assisse sur un nénuphar.
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D’un air songeur la poésie s’intériorisaelle n’était rien de ce qu’elle futcar elle n’a jamais rien été elle avait limité le champ du possibleet ses affèteries étaient grossièresce à quoi elle rêvaitc’est ce qui l’avait construitcela fut oublié la nuit régna sur terre.
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