Je sais que certaines d’entre vous sont (presque) irréprochables. Enfin j’espère…
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Le soleil porte les tribus de phosphate. Dans les ombres sont les briques qui deviennent des amours. Le poète est la mie qui s’évade dans le jour.
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Le gazole du lépreux vomit des gentianes sur les vesses de madame.
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La hideur morale rejoint le cœur d’une femme. L’amour est une laisse de caniche où pendent des crotales. La haine de la femme est un mollard sur la table.
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Les saucissons sont des artères fémorales qui urinent des châssis électriques.
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Tu vois il y a deux sortes de gens dans la vie, ceux qui manient la métaphore, et ceux qui supportent un poids. Toi tu…
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Et aux traîtresses la tristesse d’être imparfaites.
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Aux génies la métaphore, aux esclaves les mains dans le cambouis.
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