J’ai fait du piano dans le champ de l’après midi. Les terrains des métairies dormaient dans mon appartement. Ma cervelle chantait le monde entier toutes les après midis.
Catégories : Poésies.
Oh les bougies du dimanche dans le salon. Et le petit tabouret près du lampadaire. Oh le petit salon ferme les paupières. Oh la maison a fait un saut en arrière.
Catégories : Poésies.
Les artistes ont besoin de rire pour exister. Le grand artiste est la lumière des lisières électriques. Il existe dans le désir de l’artiste.
Catégories : Poésies.
Les squames de peaux mortes sont des aurores boréales. Leur goût salé un lustre de chenilles et de prés. Les amours sont dans la verve des vérités.
Catégories : Poésies.
Il est interdit de jouer avec les mandragores à sept heures. Les bastides décorent les crèves coeur des aurores. Florian est la seule épreuve du dehors.
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Les champs sont des troubadours de salpêtre. Les bombes se serrent sur l’échine des violettes. Des squelettes chantent les demains vigoureux de l’espoir.
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L’espiègle seigle joue sur le devant de la scène. Les tartuffes dessinent des aréoles sur des panneaux solaires. La dermatite envoie son sébum d’amour sur la terre.
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Les veaux luttent dans ta fumée, sève à port et lacent l’étang du cœur de l’ère mite.
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