by Florian
Ecueil
Ca ne s’est pas amenuisé pendant que le suc lent du chanvre
J’avais conquis le terrain neutre
Où cogite la lente
Tu es sur le levain de ce fer
Et les dents de scie sont en règle
C’est un chemin mousseux
Que transpire la grêle qui ne se peut
Sur le trajet de ces si fines ruelles
Elles sont si enfouies que bouge
Le lent décapsuleur des rêves
Il y a des canards à contempler
Ils jouent stupidement sur l’eau
Leurs pattes palmées sont invisibles
Tandis que des bruits électriques
Sont des modes qui sont mortes