by Florian
Détachement
Dans le creuset où les félons ne sont plus
Que des tranches perdues de charcuterie
Seulement
L’existence détachée des cornées
L’existence
Dans les ruelles sereines
Et les sérieuses entrailles
Je voulais qu’il n’y ait pas de mort
Ni vocale ni silencieuse
J’écrivais ce qui meurt
Dans la marée et dans la venue
De coquillages
Flétrissures étaient le domaine
Egaré des berges et des ersatz d’azur
Trempés dans le vin qui ne suffit plus
Mais sa disparition
Dans les tranches successives
D’images sans matière