Mojave ghost.

Lui

S’il pouvait venir la nuit en bout de solde
Cet infime sable, plus petit que le microcosme
D’une nature grouillante
Sa voix n’a jamais été
Et l’ultrason ne sera jamais non plus

Il cherche à parasiter une petite atmosphère et s’infiltre
Comme les ondes contemporaines, mais il est rouge
Il est une lumière blanche qui court sur le bas
Des ouvertures et des fenêtres