J’écris sur ce qui m’arrive. Je suis véritablement assailli par le temps de toutes parts. Une spirale de temps. Et ma biographie, inconnue de tant, dans cette spirale et cette tornade. Du temps qui souffle, du temps qui s’engouffre, un monceau de temps s’abat sur moi. Qui suis-je dans le temps ? Dans cette meurtrière, dans cette trape de temps ? Où suis-je ? Dans quel horizon de temps vais je être éconduit, sur quelle grève vais je échouer encore ? Mais vois, on dirait une ligne directrice là bas.