Bourgeon
Dans l’espace de gélatine
Le colibri butine
Il va falloir ne rester
Que sur le bord des feuilles
Elles sont une légion d’années
Ramassées en une seule
Le temps&la raison
Brinquebalent sur le pops
Le pollen des bourgeons
Meurt dans l’horizon
De la saison
L’existence des milles petites
Saveurs s’effeuille dans
Le luxe de l’attention
Il y a une route qui descend
Et touche le fond
Et l’aile d’un mauvais papillon
Il porte malheur