by Florian
SURFACE
Les fonds, les fonds sont brisés
plate-forme où se construisent
les éléments comme poussières
les éléments comme des journalières parures
en queue de pie
délavées et passées par le bruit des mers
les chambres confinées passées
par le balais du déluge
dans la verte oliveraie
dans le champ du crépuscule
où se mêlent ensemble les vagues
poésie blanche se démantibule
avec le rien d’autres pinces
dans le coin délabré d’une chambre voisine
poésie de la vente et du grain
cassé qui ne dit rien.