Mojave ghost.

UN ATELIER

La poussière du bureau vieilli et triste
encombré de vers et tortillé de chenilles
et six papillons battants l’aile d’un jour.

Les choses rêvent, passent au compte-goutte
on voit le sommeil d’un malade, une envolée
coupée de ses liens si bien qu’elle n’est
qu’un grain de sable un morceau de verre
insignifiants.

Une chose posée sur nous qu’on supporte
un chevalet survivant, une histoire
présente qui n’appartient plus au temps
une étiquette sur un bocal
un élixir évaporé.