by Florian
LYS
Je ne peux rien faire du lys
Ni lui suçoter la moelle
Ni le broyer entre l’index et le pouce
Le lys est cette chose parallèle au-dessus de ma tête
Cet anti-algèbre et cette antimatière
Caractère divin que j’aimerais broyer
Et qu’il me mène à des champs où lys ses pairs
Dégoupillent leur corolle et me droguent
Me mettent sens dessus dessous
Mais lys toujours ne s’entend pas et agit
Seulement comme un nénufar en surface
Lys ne me confond pas mais m’invalide
Lys me torture et je crains que la roue
De lys ne m’atteigne pas toujours
Lys n’est rien pour moi qu’un petit encensoir
Petit reposoir de nuit.