Le verre.
Il y a de la cendre au fond du verre
La journée plénière couve le feu
Comme des larmes sur la côte
Pénètrent la biosphère
Le sens et l’histoire se manifestent
Dans une réflexion amène
On se voit voir réfléchir
Dans les pensées du verre
De fines figures sont dessinées
Et d’autres histoires se greffent
Sur les parois transparentes
Du verre reclus dans la pièce
La rivière.
La rivière passait lentement
dans le centre qui lui était échu
dépotoir de feuilles
et de belles ruminations
elle s’égayait tandis qu’elle était uniquement l’eau
qui passe dans les tempes du rêve
les fougères fluviales étaient un moyen
de confondre d’autre herbes encore
avec celles qui se noyaient dans l’eau
elles pénétraient le corps de la terre
en plus que d’être mouillées
elles recevaient des sphères secrètes
dans les travées du corps
et du psychisme naissant
dans leur beau corps mouvant
Vision.
Dans une lumière vacillante
Stable dans son angoisse
Son éreintement et sa fin
L’homme se projette
Les villes grossissent et meurent
L’aridité règne comme
Le grand leurre du progrès
Dans les pages de l’histoire
Le psychisme traite avec ses pinces
Avec le raffinement des anges
Le corps des villes que je vois
Ou bien encore la nature
Globe.
Cela penche comme un globe
Comme une ivresse qui semble
Peupler de savantes histoires
Des lettres intériorisés
Comme brûle une flamme
Dans le vin de la soirée
Comme est une chose qui passe
Et qui semble dénaturée
On tue lentement les souffrances
Qui se voient anémiées
Le soleil pulse dans le soir
Qui entend les pensées