Les oiseaux, les oiseaux, peinent à trouver leur destination dans les marges de l’esprit. Ils volent tels des escadrons et se posent sur les murs décrépits.*
- Qu’est ce tu racontes ?*
- Et je t’avais dit de plus leur écrire de poésie, c’est intercepté par la secte.*
- Je garde la v. 3.*
- La v. 1 c’était « sur les espoirs qui dansent ». Je sais pas pourquoi je l’ai changée.*
- T’as viré la v. 2 alors ?*
- Ouais…*
- Cesse toute familiarité avec les membres de la secte.