Mojave ghost.

La musique était comme une voix sienne. Les parfums fumaient en étincelles de dangers. Un rouge traversait l’espace, un sale rouge qui débordait. Les filtres roulaient aux lèvres et calmaient les esprits.

Mélange de feu et de salpêtre, le lieu se jouait des cloisons et contenait toute la maîtrise de l’âge qui s’est appesanti devant les flammes, qui s’est glissé dans les blessures et y a roulé sa luxure.

Rengaine qui dure, ramollie jusqu’aux aubes blanches, synthèse des nuits et des couleurs vives, des meubles et des tissus troubles.