Flos monstrorum.

UNE MOMIE

Elle s’immerge dans une eau de germes, ce rire fixé quasi-débile, ce trouble, beau trouble qui s’exalte et trouve son désordre, sa route des crêtes spongieuses, poignée de vers et d’algèbres en délire.

Elle est ce jaune et noir cerclé, ce socle à venin. Cette absence et cette compréhension qui surprennent, cette perche autour de laquelle elle gravite l’air idiot.

Elle triomphe de ses recettes qui ne sont rien mais sourdent un sang épais, une sève, une abondance de phéromones. Elle parle avec cynisme et luxure de néant et de lueurs, s’esquive comme une agnelle.

Elle est ce crachat de mers et de voûtes plastiques, cette vague dressée trempant dans une bile amoureuse, sueur aguicheuse, une odeur irréfutable de voyage et d’ensevelissement.

Obsolescence de visions, paresse de momie.