ÉRAILLEMENT
à M.P.
Ta voix éraillée me dit des majestés
Il n’y a pas de style dans le sentiment vrai
Jamais d’emphase, mais un creuset
La fine découpes des arbres
Ces feuilles ciselées
Comme la ferronnerie bizarre
Des dessins qui s’ouvrent sur une croix de Lazare
Il y avait dans les provinces et les logements
Des amoncellements d’accessoires
Et des produits de maintenance
Il y avait des tas de cuivre délaissé
Des rêves émiettés qui vivaient à peine
Ce rêve d’autres voiles plus fins était faux
Il y avait une anxieuse persienne
Qui s’ouvrait sur des paysages subalternes
Le regard de soi regarde en soi-même
Les arbres s’étendent sur des voix
Des trajectoires semblent stériles
Des bruits urbains et rêveurs