Ville.
La ville était si belle, parfois une pellicule fine
Cette narcose est le signe qu’elle fut
Les choses se transforment en choses éternelles
Ou bien en un vaste trou cruel
La fin des signes et on ramasse à la truelle
Ce qui fut dans le dédale de cette horrible crécelle
Ce monde se contente de vastes portes
Fermées tout comme sont scellées les impressions
On ne mange et ne désire plus qu’une lueur blanche
Et rien ne touche l’aurore de ce dimanche
On est mort à soi-même mais dans le mauvais sens
On ne voit que des mortes pensantes