Bois mou*
On se déchainait dans les feuilles de cyprès
Les odoriférantes, morts & décompositions
Le jus acidulé était une mer
Morte de saison ce sont les seuls
Bruissements matinaux &
Fonctions curatives de la tension
Ils brident l’excès dans la mesure
Où se termine le chemin noueux dans
Le pincement de bois
Mais douceur & bruissements sont
Les mêmes pluies de ce jus dévastateur
Couvées et friches industrielles
Tas de buches finies
- Poème sur le vagabondage dans les bois engagé contre la culture du viol, le patriarcat et l’emprise sectaire.