Magie.
Le bruit d’une forte qui se ferme
Est la césure où tout dégénère
Tu es le denier vert et ce gris musical
Tu penses par cette clairière
Cette mémoire de l’esprit
Si bien qu’il n’y pas à se plaindre
De ne plus être dans les villes
Le temps est à peine suspendu
Par une modernité hospitalière
Des constructions humaines
Les sons te sont dévolus
Ton aura karmique diffuse
Et d’autres instances agissent
Ton corps est une fine échancrure
Où se dessinent des maisons