by Florian
Pins au coucher du soleil. (Van Gogh)
Les arbres sont décapités, le soleil
Meurt dans l’après-midi de toujours
La nuit se lie à ce qui est le sang fini
La grand-messe des riens est la seule bravoure
Car l’arbre est si vert et si vivant
Et les tons gelés sont morts
Comme des vrais paysages
Comme des parodies on s’enfonce dans le vent et la seule touche
Les seuls fragments qui s’aimantent
Les stries du soleil dans le ciel
Partout où il est le soleil est