by Florian
Bobine
Le fil de la détresse est un principe tellement subtil
Que l’on s’esclaffe de rire à tous moments
Avant d’être pris dans les laines de son savoir
Son nœud inextricable de pensées rares
Dans la forêt des personnes semblent
Evoquer le nom du devenir
Dans la plainte omnisciente qui va son cours
Le bois et la pierre ne sont jamais tout à fait les mêmes
Jamais les variations ne s’impriment
Véritablement pour toujours
Je ne parle pas de la rareté du bouquet
Mais de tous les sens accumulés et de l’esprit
Qui communiquent lentement avec ce fil
Et cette bobine déroule la seule soie
Qui devient la cendre et le feu
Il n’y a pas d’altération, pas d’oblitération
Dans l’esprit et dans le calvaire où se figent
Les nuances incessantes et les tiges
Qui mènent au paradis