by Florian
Daumesnil
La grotte a un double plafond de roches
Elles sont saturées de calcaire et de silices
Des pigeons logent dans les niches
Et l’eau s’altère dans les fientes et les roches
Une odeur de vieilli rend l’esprit sensible
A ce confinement de volatiles
Dehors le lac emprisonne des cygnes
Qui viennent à la rencontre de cette maison morte
Où rien ne bouge et tous les battements d’ailes
Sont des éternelles bribes de calvaires
De petites révoltes soumises et matées
Je n’aime pas cet endroit, il est lugubre et rien
N’émerge de cette peau de chagrin à touristes
Rien ne transmet un gout de l’ailleurs
Il n’y a de corps sensible que réclusion
Je n’aimerais pas être un saint
Et n’aime pas les villes