by Florian
Beau jour
La série d’usure n’était
Que la parfaite magistrature d’un monde d’irréelles
Structures de métal et de fer
Il souvenait aux autres écuelles
Dans l’inimaginable cinglerie de l’incertain
Qu’il subsistait des corneilles
Où poser son déclin
Les bardes tranchèrent la joue de la ville
Si bien que personne n’entra qu’une aile fugitive
Et les mots moururent pour libérer la place
A d’autres stances moins dures