Flos monstrorum.

Vous êtes parfaitement confinée dans le cercle
Que vous assignent les hommes. Et vous militez en plus
Pour les droits à ce que l’on vous encercle
Et que vous respiriez des échantillons ridiculement
Petits. Aimez-vous le bord des routes
Voudriez vous partir comme une chienne en cloque
Sur les savanes industrielles vous flétrir ailleurs
Que dans un vase clos
Et pourrissant sur son lustre
Je voudrais qu’il y ait quelques échantillons de mauvaises herbes
Qui sèment la maladie dans les globes terrestres
Qui sèment l’ivresse dans les parterres
Autrement qu’en de sinistres machines
Closes et enflées de supplices qui m’infirment
Pas de rimes, pas de jardins
Le bord des routes