by Florian
Les harpies mangent les dorsales
la dorure inexistante d’une bulle
où ne sont rien que débris et lambris
je suis muet, dans la contrefaçon des villes
je suis endolori par une balle déserte
des appréhensions comme des hêtres
suggèrent une nouvelle machine
où l’on se noie et l’on mange au buffet
des autres demeures
un ancien monde se mêle à nos jours
où l’on dort et touche des voies et du fer
des lois qui ne sont plus que suspens
éphémérides de pesanteur et de grâce
abolies par un cercle de danseurs