by Florian
Vanité
tout est lavé et vain
dans l’album de la félicité
et l’écuelle qu’on lâche car le peu de sel
ne suffit à unir l’eau des mers
et le monde dans sa géographie
trop de larmes qui touchent à l’épi s’éliment
comme des canevas et des verres
touchent au ciel obscurci
mais blanches sont les levées de cygnes
que bavent les artères
dans la féodalité du signe
grain crevé de l’asphalte que mugit une sombre vache
dans la musicalité du bruissement et du battement
d’ailes d’un moustique
ou d’une oeuvre première