Mojave ghost.

J’étais avec des amis, pas tout à fait vrais, mais non dénués d’une certaine teneur : celle du goût quasi-réel qui passe en travers de la gorge. Bien sûr on ne faisait que les supposer, ils n’avaient pas d’ombre : ils étaient faits d’une lumière, d’un reflet.

Et ils étaient charmants, tout comme je les voulais. J’étais le marionnettiste aux commandes. J’étais moi aussi imaginaire puisque je ne parlais pas, balbutiais des mots avec mes dents, l’esprit des eaux.

Un coup de vent aurait suffit à les déstabiliser et c’est ce qui se produisit : me restât une poursuite, un acharnement contre mes amis défunts. C’était comme prendre le large, tout s’effaça vers une vaste mer.