Mojave ghost.

Il y a un panneau de signalisation. Il penche, et indique une impasse. Je prends tout droit et entre dans un domaine. La nuit grésille. C’est un domaine de pins sur une route granuleuse. Il y a cette même maison qui m’inspire une passion démodée, mais mille fois plus porteuse qu’une autre. Plus loin, la route vomit des panneaux publicitaires insipides, les voitures sont des stéréotypes dont on a menti sur les mérites, dans des publicités profondes comme le néant. Cela sent la friche industrielle et les baraquements commerciaux. J’ai l’avantage d’être absolument extérieur à ce monde du travail. Toute appartenance exclue, j’avance, perclus au-dedans de cette même résine de pin qui ne m’appartient pas non plus.