Ce n'est plus qu'une question de temps.

 Je veux détruire la part de vrai que j’estime fausse. Pour ce faire, j’utilise tous les moyens qui me sont donnés, vrais ou mensongers.

 J’écris pour ne pas m’évaporer : j’ai la hantise des belles choses qui disparaissent et je suis charitable.

 J’ai toujours noté un nombre incalculable de réels. Pourquoi me renvoie-t-on sans cesse le même ?

 Peut-être ai-je tort de vouloir changer, cela ne correspond pas au diktat de l’évolution.

 Vous décidez de l’apparence. Vous ne verrez nu que mon dégoût.

 Je suis à ce point fantomatique que j’ai  besoin de matérialiser toutes choses.

 J’aimerais écrire sur un autre sens possible de l’amour, sur une relation non pas platonique mais basée sur le fantasme mutuel.