AILLEURS Les chiens meurent ensablésLe vent de l’usine à machiner du sableDevient la frénésie qui s’en vaQuelque part dans le fond du cœurLe pubis s’exclame qu’il aime la clameurMais loin est plus pure encore ce qui n’a pas de demeure Nous sommes allés à l’exact combleNous ne sommes que des demeurésDans le parc centré sur […]
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