Ce que je voulais \u00e9crire \u00e9tait d’abord li\u00e9 \u00e0 une erreur : \u00e0 cause de la reprise de la chanson par les Dubliners, les Pogues, mais surtout parce que je l’avais entendue chanter pour la premi\u00e8re fois par un irlandais, j’ai cru que \u00ab\u00a0Dirty old town\u00a0\u00bb \u00e9tait une chanson irlandaise, qu’Ewan Maccoll l’\u00e9tait.
\nOr il est n\u00e9 en Angleterre, d’origine \u00e9cossaise, et il y a toujours v\u00e9cu. Ce qu’il chante, avec l’accent, la voix, la musique de ses origines, ce sont les luttes d’une ville ouvri\u00e8re anglaise. Un celte chante les luttes des pauvres, les lieux disgraci\u00e9s o\u00f9 ils ont d\u00fb venir vivre, les montagnes alentour, les errances, les histoires d’amour.
\nEn y r\u00e9fl\u00e9chissant je me suis dit que j’allais suivre ces deux pistes, celle du d\u00e9racinement et de la fid\u00e9lit\u00e9, celle des combats, et que finalement ce serait en accord avec son chant.<\/p>\n
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Voil\u00e0 que je te retrouve, monde enfoui, r roul\u00e9s du ga\u00e9lique, corps \u00e0 la peau blanche, hair <\/i> noir, yeux d\u2019eau.
\nun monde d’herbe et de ciel bas, de pierres grises puissamment imbriqu\u00e9es dans la nuit des temps, auquel je n\u2019appartiens pas, que je ne connais pas et n\u2019ai pas go\u00fbt\u00e9, o\u00f9 je ne suis pas n\u00e9e, o\u00f9 je n\u2019ai pas habit\u00e9.
\nfid\u00e8le aux go\u00fbts que je n\u2019ai pas go\u00fbt\u00e9s, aux chants que je n\u2019ai pas entendu chanter,
\n\u00e0 la pauvret\u00e9 perdue avant ma propre m\u00e9moire, \u00e0 un pays o\u00f9 tombe la nuit sans moi,
\n\u00e0 une langue que je n’entends jamais parler dans la rue
\net qui pourtant roule dans le tambour de mon oreille – heurts et fluidit\u00e9, raucit\u00e9s myst\u00e9rieuses – me laissant sur son bord.
\nr\u00eave de raclures d\u2019or qui s’\u00e9teignent au bord d\u2019un marais tourbeux, de hachures de pluie au-dessus, qui vont loin en haut appelant le regard.
\nje vois les traits couch\u00e9s des accents, comme des serrures minuscules, dans la parole, sur le nom.<\/p>\n
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tout \u00e7a semblant s’\u00eatre dissous dans les villes, apr\u00e8s la faim et l\u2019exil – mais pas vraiment dissous, non – ayant fait un pas en arri\u00e8re et laiss\u00e9 le devant de la sc\u00e8ne \u00e0 des devoirs de survie, \u00e0 des pauvret\u00e9s moins radicales, ou \u00e0 des guerres de cr\u00e9puscule urbain, cruelles, des corps \u00e9cras\u00e9s dans des files d’attente, ou dans la boue.
\nquand on quitte son pays on doit devenir un alchimiste int\u00e9rieur, pour faire un alliage entre ce qui ne sera pas oubli\u00e9 et ce qu\u2019il va falloir vivre.<\/i><\/p>\n
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et plus loin encore, partout\u00a0: juifs, celtes, gitans, peuples de la harpe ou du violon, du tr\u00e9ma et de l’accent, du chant qui d\u00e9chire et de l’humour qui crache – sa force dans la d\u00e9rision du monde – peuples destitu\u00e9s.
\nchass\u00e9s par la longue faucheuse de leurs minuscules maisons, des champs caillouteux, des cours grises, tuberculeux, entour\u00e9s de chiffons, je vois vos fils ces gar\u00e7ons maigres, je sens leur nostalgie. peuples des diaspora o\u00f9 l’on part sans rien prendre, sinon ses petits enfants et ses vieillards. o\u00f9 l’on n’emporte que ce qu’on a dans la t\u00eate et sur le corps, serr\u00e9 de pr\u00e8s par la peur. peuples des titanics de caoutchouc, des errances vides sur une mer qu’on ne conna\u00eet pas, sans ports ouverts, des marches en files tremp\u00e9es le long des routes.
\nvoici que nous vous revoyons, et les enfants pleurent de froid. gibiers de toutes les polices, de toutes les erreurs et les terreurs du monde, de tous les voleurs, gibiers de camps.<\/p>\n
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d\u00e8s que vous avez les pieds pos\u00e9s dans un coin de ville, la marche termin\u00e9e, d\u00e8s que vous vous \u00eates install\u00e9s dans les petites grottes d\u2019immeubles insalubres, se d\u00e9versant dans la rue, vous retrouvez vos talents.
\nmusiques et danses qui s’acc\u00e9l\u00e8rent jusqu’\u00e0 ce que le chagrin s’envole, par-dessus la t\u00eate, ivresse. langue que les autres ne comprennent pas.
\nfoi chevill\u00e9e au lieu central de la survie, avec ses mots, ses rites et ses rassemblements parfois clandestins.
\nvous allez chercher du travail, vous le trouvez, puis un jour le perdez. vous perdez peu \u00e0 peu la vie.
\nvos fils, certains, se mettent \u00e0 chanter, \u00e0 \u00e9crire…<\/p>\n
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pourquoi ces chants ont-ils une telle puissance sur tous, pourquoi leurs cris sont-ils si profonds, si violents et si subtils, accord\u00e9s \u00e0 la v\u00e9rit\u00e9 des r\u00e8gles illisibles du monde, tel qu’il va ? cette alliance de l’\u00e9clat et du sourd, du noir absolu et de la lumi\u00e8re des yeux, du sang des l\u00e8vres, du rire et de la mort. de quelle terre avons-nous \u00e9t\u00e9 chass\u00e9s pour pouvoir les entendre ainsi au plus central de soi ?\u00a0notre propre personne, de quelle vraie terre, de quelle appartenance a-t-elle \u00e9t\u00e9 priv\u00e9e ?
\nvotre malheur, vous l’offrez \u00e0 nos sens perdus, pour que nous retrouvions le n\u00f4tre, et notre col\u00e8re aussi….nous sommes spoli\u00e9s de nos personnes, de nos amours et du vrai temps de notre vie. nous sommes priv\u00e9s de notre honte, de derri\u00e8re nos fen\u00eatres elle nous revient \u00e0 travers vos yeux. vous avez march\u00e9 pour nous redonner la clef de la porte, et vous chantez pour que nous sachions\u00a0que la mort n’est pas si grave.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ce que je voulais \u00e9crire \u00e9tait d’abord li\u00e9 \u00e0 une erreur : \u00e0 cause de la reprise de la chanson par les Dubliners, les Pogues, mais surtout parce que je l’avais entendue chanter pour la premi\u00e8re fois par un irlandais, (…)<\/p>\n