Tu te souviens d\u2019un de ces jours o\u00f9 on \u00e9choue dans un caf\u00e9. Ciel blanc, les feuilles sur les trottoirs mouill\u00e9s. Un de ces jours o\u00f9 on est vivant diff\u00e9remment parce qu\u2019on est malheureux, plus pr\u00e9sent que d\u2019habitude, un dimanche o\u00f9 souffle le vide.
\nIl y a l\u00e0 un vieil homme assis, avec sa canne, rond, v\u00eatu de noir. Sur son visage flou, le regard perdu dans la rue presque d\u00e9serte, il n\u2019y a ni malheur ni bonheur. Il est l\u00e0 seul, comme toi.
\nNi l\u2019un ni l\u2019autre ne cherchera la conversation, n\u2019en a envie. Pourtant tu t\u2019aper\u00e7ois que sa pr\u00e9sence immobile, son visage lourd que tu regardes de temps en temps en levant les yeux de ton livre, le simple fait que le caf\u00e9 ne soit pas d\u00e9sert, qu\u2019il n\u2019y ait pas que des serveurs, produit quelque chose de particulier. C\u2019est un moment qu\u2019on n\u2019oubliera pas, diffusant sa nostalgie signifiante, per\u00e7ante. Le temps semble s\u2019en \u00e9chapper.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Tu te souviens d\u2019un de ces jours o\u00f9 on \u00e9choue dans un caf\u00e9. Ciel blanc, les feuilles sur les trottoirs mouill\u00e9s. Un de ces jours o\u00f9 on est vivant diff\u00e9remment parce qu\u2019on est malheureux, plus pr\u00e9sent que d\u2019habitude, un dimanche (…)<\/p>\n