{"id":2752,"date":"2017-01-20T14:16:20","date_gmt":"2017-01-20T14:16:20","guid":{"rendered":"https:\/\/www.angle-vivant.net\/claireceira\/?p=2752"},"modified":"2017-02-07T11:10:51","modified_gmt":"2017-02-07T11:10:51","slug":"les-jours-rallongent","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.angle-vivant.net\/claireceira\/les-jours-rallongent\/","title":{"rendered":"les jours rallongent&#8230;"},"content":{"rendered":"<p>&#8230;&#8230;\u00e0 nouveau. Depuis quelques jours, un rai spectral, p\u00e2le, surligne le bas de la fen\u00eatre au r\u00e9veil, sous les volets pleins. Il ne se sent pas mieux pour autant, sortant du chaos des nuits. Il a de plus en plus l\u2019impression de n\u2019\u00eatre pas le m\u00eame quand il dort. Un r\u00eaveur avide et bouscul\u00e9 hache ses nuits de situations inconnues, rampant de r\u00e9veil en r\u00e9veil et replongeant aussit\u00f4t, comme dans des milliers de vies non-v\u00e9cues, qu\u2019il tente de vivre, o\u00f9 il r\u00e9fl\u00e9chit sans cesse, sans continuit\u00e9.<br \/>\n Le rai de lumi\u00e8re grise \u00e0 la fen\u00eatre (le \u00ab jour \u00bb), signe de ce qu\u2019est sa vraie vie : une ligne qui ne dit rien.<br \/>\n Ce matin, apr\u00e8s le caf\u00e9 o\u00f9 il a ajout\u00e9 un long trait d\u2019eau du robinet tant il avait soif, il sort sur le pas de la porte. La ruelle est vide, il fait froid, il est content d\u2019\u00eatre ainsi en chemise, col et veste ouverts. A l\u2019angle de la rue des Lois, \u00e0 20 m\u00e8tres, le soleil rasant dessine sur le cr\u00e9pi du mur une surface si belle, avec ses asp\u00e9rit\u00e9s, qu\u2019on dirait un grain de peau, une peau qui a froid.<br \/>\n Il rentre dans la cuisine, il va chercher dans le tiroir de la table ses clefs de voiture. Voil\u00e0 plus d\u2019une semaine qu\u2019elles sont l\u00e0. Il se voit soudain comme la voisine qu\u2019on a fini par venir chercher en ambulance apr\u00e8s un appel aux pompiers. La minuscule baraque envahie de sacs en plastique puants, de vieux journaux, d\u2019enveloppes vides, aussi mortes qu\u2019elle bient\u00f4t. \u00c7a s\u2019appelle le \u00ab syndrome de Diog\u00e8ne \u00bb, para\u00eet-il. Il sent cette constipation de l\u2019\u00e2me, garder ainsi la merde du c\u0153ur bien au chaud, accumul\u00e9e, les vexations minuscules, les d\u00e9fauts trop vus, l\u2019impression aigre d\u2019\u00eatre oubli\u00e9. L\u2019en-soi si reposant, comme une fen\u00eatre cern\u00e9e de blanc dans le noir de la chambre dit \u00ab reste l\u00e0, ne bouge pas \u00bb.<br \/>\nIl lui vient une grande envie de purgation, sortir, grimper en haut du village, croiser quelqu\u2019un, regarder la vall\u00e9e, manger une herbe am\u00e8re, se vider, l\u00e9ger.<br \/>\n Ou bien prendre la voiture, aller au supermarch\u00e9, surmont\u00e9 de la ligne des montagnes inchang\u00e9e depuis l\u2019invention de la photographie. Le camion des poulets r\u00f4tis remplit le parking entier d\u2019une odeur sublime, comme l\u2019odeur de la faim. Son petit voisin est l\u00e0, sangl\u00e9 dans sa poussette, et sa m\u00e8re remplit le coffre, elle rit de le voir. Il l\u2019aide \u00e0 charger les packs d\u2019eau pour les biberons.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>&#8230;&#8230;\u00e0 nouveau. 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