quand pour la premi\u00e8re fois
\ntout petit enfant on a vu la nuit
\nloin des figures tut\u00e9laires
\noccup\u00e9es de leur propre vie,
\nallong\u00e9 dans une poussette<\/p>\n
on a per\u00e7u le sens de l\u2019adieu :
\nquand tout est dit
\net fait.
\nquand le mouvement va reprendre.<\/p>\n
on a senti l\u2019incoh\u00e9rence
\nbien-aim\u00e9e du monde
\nle trou de la haie le verre limpide sur la table
\nle b\u00e2timent inconnu o\u00f9 il faut entrer
\nle pays de l\u2019adolescence.<\/p>\n
tout \u00e7a on le voit
\ndans le collier de perles que font les lumi\u00e8res
\nlointaines, insaisissables.<\/p>\n
\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0\u00b0<\/p>\n
il n\u2019y a pas de fronti\u00e8re entre la nuit et l\u2019int\u00e9rieur de ses yeux, rien qui emp\u00eache sa vision ; liquides, noires, les prunelles, et l\u2019ourlet des deux paupi\u00e8res immobiles, comme son corps envelopp\u00e9, bien au chaud – tout pr\u00e8s, la m\u00e8re (ou le p\u00e8re) est une montagne obscure, absente
\n– le petit enfant voit, et ne fait rien d\u2019autre
\nrien ne fait rien, c\u2019est la nuit.<\/p>\n
je ne t\u2019ai pas dit adieu, c\u2019\u00e9tait trop tard, rien n\u2019y faisait rien. le temps d\u2019avant \u00e9tait plein, le temps de maintenant vide. <\/p>\n
ce qui \u00e9tait surprenant et qui s\u2019interrompt avant qu\u2019on l\u2019ait vraiment vu.
\nce qui a \u00e9t\u00e9 terriblement long \u00e0 venir, ou a dur\u00e9 longtemps
\ncontre toute logique.
\nla personne qui est devant vous, dans la file, qui attend son tour.
\nl\u2019a\u00e9roport apr\u00e8s minuit
\nles grandes vitres o\u00f9 se refl\u00e8te un homme assis.
\nce qu\u2019a fix\u00e9 la m\u00e9moire sans aucune raison.<\/p>\n
le jardin en juin qu\u2019on a visit\u00e9, l\u2019\u00e9chapp\u00e9e d\u2019un vert acide
\nentre deux sureaux. la soif dont on prend conscience en entendant couler de l\u2019eau.
\nla premi\u00e8re fois o\u00f9 elle vous a parl\u00e9 de sa maladie, le poing d\u2019un b\u00e9b\u00e9 qui dort encore
\n\u00e0-demi ouvert.
\nla lumi\u00e8re orange dans la rue d\u2019hiver famili\u00e8re, un dimanche soir, en fermant les volets.<\/p>\n
ce qu\u2019on n\u2019a pas eu, ce qu\u2019on a eu.
\nce qu\u2019on a juste en ce moment.<\/p>\n
ce qu\u2019on aime, c\u2019est \u00e0 dire exactement ce qui va dispara\u00eetre, que la nuit \u00e9loigne – cette libert\u00e9 des objets, des vivants, quand on ne peut plus les voir.<\/p>\n
et tout ce qui va appara\u00eetre
\ndont on ne comprendra
\nque la facette qui nous regarde.<\/p>\n
toi, maintenant
\nc\u2019est \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de moi que je peux saisir
\nquelque chose qui se m\u00e9lange, un point de fusion
\nlave pourpre se d\u00e9versant dans l\u2019eau, plonge dans la mer nocturne et bouillonne…<\/p>\n
que la nuit reste toujours pr\u00e9sente, que le jour se l\u00e8ve, que le jardin se livre \u00e0 sa fermentation lente, \u00e0 ses propres lois, que je sois l\u00e0 pour l\u2019endiguer.<\/p>\n
que rien ne g\u00eane ma vision. <\/p>\n