Mojave ghost.

Cette avenue sera spirituelle, tout en étant ancrée dans le sensible. Je ne parle d’aucune théorie, mais d’un état de fait tu qui s’élance à la portée de mon corps en marche, qui avance le long de cette avenue, longe l’hippodrome désert, le second. Le premier marqué par cet état de fuite, là où les chevaux passent, mais vide comme un bâtiment de l’ancienne Russie, je veux dire encore grand, majestueux, mais à l’abandon, chargé de mystère. Le mouvement se fige, le ciel s’écartèle à son sommet et fuse en rayons déjà obliques. C’est une angoisse naissante qui a les caractères du bonheur. Le second hippodrome, lui est plus ordinaire, il se déroule sans d’ailleurs que je ne perçoive son architecture, seulement l’avenue qui le longe. Je marche, me nourris de ce mouvement, calquant l’ossature frileuse de mes pensées à l’atmosphère clémente, nouvelle qui ruisselle comme un soleil, sur ma nuque et l’après midi finissant.

J’arrive au croisement où mendie à chaque fois le même unijambiste, je traverse et rejoins le pont de béton qui m’est cher, toujours la même trajectoire, le même restaurant sur pilotis au bout. Comme mien, je l’avale, le béton fait sucre, la lourde structure conçue par des architectes du passé qui me font le don présent de leur maîtrise. Du béton et du savoir pour des minutes de flottement. Puis c’est la riche ville pavillonnaire, banlieue ouest, creuset de rêves permis par l’argent, le travail, l’austérité, pourtant là où passent les plus ahuris des paresseux.

Je longe une fois de plus quelque structure, cette fois la ligne de tramway par les hauteurs où stagne la capitale en contrebas. La musique faite chair, où s’égosillent et s’appesantissent les sons, parlent d’un ailleurs, où je suis. Un autre croisement, des maisons provinciales, des bâtisses d’enfance où pendaient les mêmes fins d’après-midi sous le même climat. Cette fois j’ai l’assurance, la maîtrise, pas tellement différente de celle des constructeurs du pont. Deux composantes : la matière et la pensée enlacées de végétation.